Les nostres recomanacions i propostes

No podría empezar un comentario a esta novela, sin aludir al fragmento que sigue: «Papá tenía poco tacto y ningún sentido de la diplomacia, pero era capaz de entablar conversación con cualquiera. En el condado todo el mundo tenía alguna anécdota acerca de Andy Offutt». No por nada, sino porque quizá sea el mejor resumen posible. Chris Offutt se descuelga con un relato autobiográfico en el que, más que ajustar cuentas ante un retrato paterno que se construye a medida que avanza la narración, se ríe abiertamente de Harold Bloom, sin que el nombre del crítico se cuele entre sus páginas. Aquella ansiedad de la influencia que, según Bloom, experimentan los autores en relación a la escritura de otros escritores varones que les precedieron, se diluye en el texto de Offutt sin recurrir a un lenguaje repleto de juego o artificio. Lo que Offutt quiere contar, y lo consigue con creces, es quién creyó que fue su padre en vida y quién considera que es ahora que no está. Y que, pese a que también fuese escritor, entre el oficio y la identidad de padre e hijo, siempre hubo una distancia abrumadora: la forma de mirar las cosas, el lugar desde el que uno es y luego escribe, y no al revés.