Matins bleus

Un matin de mai, salle des pas perdus. Dans sa macelle. Ange peint l´armature de l´immense verrière qui surplombe la gare. De là-haut, on peut observer l´humanité en marche. Il y a là tant d´histoires sur le point d´être racontées, tant de grands et de petits drames, tant de coeurs qui battent, de bouches qui laissent filer tant de mots, de cris, de rires, tant de vies qui vont se heurter, se mêler... Ce conducteur de chariot électrique, cette vieille dame à l´oreille collée à son téléphone portable, ce serveur du buffet qui poursuit le plateau posé au bout de son bras, cet homme d´affaires à peine réveillé et déjà gonflé de colère contre les obstacles qui l´attendent, cet agent d´entretien tiré par un balai à franges, ce vol de collégiennes qui débarquent de leur banlieue en piaillant et fumant, ces flics et ces soldats: c´est la gare dans le matin bleu, un univers qui s´active et s´inquiète, une grande usine où les histoires des hommes et des femmes se cardent et se tissent dans un tumulte de ferrailles.